Verano del 67 – Cuentos de Sofía Tempranillo

Ella bailaba sola, mientras el sol iba bajando, fundiéndolo todo en un color rojo fuego. En el parador prendieron antorchas. La brisa del mar le acariciaba el cabello largo, castaño, ondulado. Su minifalda de jean se ajustaba a su cintura, pequeña y frágil. La musculosa dejaba entrever el bikini rojo con lunares blancos. Había sido... Leer más →

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Cuento corto de Sofía Tempranillo

Estaba a punto de recibirse de sommelier; luego de estudiar cuanta Denominación de Origen se le había cruzado Sofía se disponía a rendir en unos días más su último examen y luego presentar a evaluación su Trabajo Final Integrador, y lo que hiciera falta. Después de todo estaba estancada, en este país mientras no tengas... Leer más →

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